花茶

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    我有一罐花茶，它是我收到过的最珍贵的礼物。它是唯一的。我长久地把它封藏在橱柜中，不曾使它经过水的洗礼，焕发出腾腾的清香甘甜的新生。其实它并不是什么名品，普通的绿茶作胚，还混着未筛净的花叶，唯有那茉莉幽香，丝丝缕缕，沁人心脾。

       我还记得爷爷在小院中辟出的花圃。寻常的，金贵的，春夏秋冬四季开放的，都在这一方小天地中。每每被他撞见我折茉莉的枝条，摘玫瑰的骨朵儿，都少不得听他一顿数落。我总是冲他一吐舌头，屁颠屁颠地去缠奶奶。

       爷爷是个做细活的木匠，也是个温柔耐心的花匠。侍候花们的同时，他也选些好花炮制成花茶。

       还小的时候，我常常央求爸爸带我回老屋去。若是遇着晴好的天，爷爷会在院子里拿着墨斗比划木头，奶奶就搬把躺椅打盹儿。那时候啊，院子里荒草萋萋，角落里放着几颗半枯的仙人掌，还总堆着没清理的木刨花。爷爷往往做着木匠活，咂咂嘴便去堂屋里泡一壶野菊花。我见着了，以为他偷喝甜津津的糖水，拽着他的裤腿非喝一口不可，没料想，被滚烫的茶水燎了嘴。

       现在我大了，回老屋的时间却越发少了。我不再知道爷爷一年能做多少罐花茶，也不知道爷爷一年能打出几件木活儿。

        岁月使爷爷笔直的腰身佝偻，使他黑色的发须斑白，使他黄黑的面颊布满深刻的皱纹，使本就削痩的他更加削痩。他混浊的眼睛，皲裂的皮肤，苍老的面容都使我的鼻头一阵酸，心里一阵疼。

        爷爷的耳朵渐渐聋了，我同他说话，要提高音量像喊一样；爷爷的记性愈发差了，常常一转身就忘了卷尺放在哪；爷爷终于必须放下他的花和木匠活儿，也终于下不来床榻。

        有一回我去老屋看他，伏在他耳边告诉他我来了。爷爷还是笑呵呵地跟我说话，偶尔重重地嘶哑地咳嗽几声。我从没如此庆幸过爷爷的眼睛不好，这样他就看不见我眼中砸下的泪水。我说爷爷我想喝茶，他就喊一声奶奶，让她找出花茶罐子，他的记性那么差了，却还记得我喝茶嫌苦，叮嘱奶奶加一勺蜂蜜。我捧着那瓷杯，眼泪却怎么也止不住了。

       爷爷的花茶喝一罐少一罐，他已经不能再炮制花茶了。那天他突然让我从某个隐秘的地方找出了一罐来，他告诉我说，那是他独个儿给我留的。他闭着眼睛笑，声音里有些微的得意，说：“连你奶奶都没找到呢。”

        我带走那罐仅剩的花茶，放进了橱柜里。

        我再没喝过茶，但我永远记得它的味道，氤氲着雾气，蕴含着花的幽香，微苦而熨烫，舌尖上浮着涩味，蜂蜜的甜又丝丝地漫上来，在热雾和花香中，我掬一捧泪，永远爱和思念我的爷爷。

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